Je cherche le blé des nuits
Qui pousse au couchant.
Faut-il passer sur le chemin des vignes
Où dorment les loups
Des tribus grises et rouges?
N'ayez crainte jeune compagnon
Prenez ce fanion
Et nous bâtirons une enceinte
Nous serons les marins de la terre
Deux, seulement deux,
Nous serons frères et devenus preux
Nous n'aurons point d'épées
Ni de peaux à trouer
Nous sortirons de l'aube
Armés de trois roses thé
Et nous les jetterons au pied du destin
S'il veut nous barrer le chemin.
Entendez-vous compagnon
La prose des fontaines?
Cueillez-là nous en ferons des poèmes
Que l'aube s'agenouille devant le couchant
J'entends au seuil de la nuit
Naître les blés magiques

1965